Und da war es wieder. Es verfolgte ihn. Es würde ihn irgendwann mit sich nehmen. Ihm die Seele entreißen, seinen Körper blutüberströmt zurücklassen. Doch dieser Tag, jener Tag, auf den Tenchionidas´ Lebensader hinarbeitete. Für den er, seit jenem Tag, lebte, lag noch verborgen im Nebel der Zukunft. Aber bis dahin quälte Es ihn jede Nacht, jeden einzelnen Schlaf. Würde ihn nicht loslassen, bis es ihn zerstört haben würde. Bis es ihn zu einem psychischen Wrack gemacht haben würde. Das war der Preis, der Preis für Selbstlosigkeit. Und wieder, und wieder diese elende Prozedur. Wieder würde er zurückgetragen werden zu den Ereignissen, die in der Vergangenheit lagen. Kein anderer Gedanke außer jener bestimmte seinen Schlaf. Und wie immer, war er bei vollem Bewusstsein. Kraftlos .Machtlos .Willenlos. Tick…tack…tick…tack. Das Pendel der alten Standuhr schlug im Hintergrund. Es war Zeit. Ein Zirkel von 6 ahnungslosen Bauernponys im Vordergrund. Vier von ihnen würden glücklich werden, zwei die ewige Verdammung zu spüren bekommen. Und dieses Zimmer würde keiner von ihnen mehr nach dieser verhängnisvollen Nacht betreten. Ein Pentagramm aus Blut, eingeritzt in den nun pulsierendem Boden.
„Wir müssen das nicht machen!“ meinte einer seiner Jungs, Asset Avail.
„Es ist das Beste für euch, wir wollen doch nur, dass es euch gut geht, ihr ein weltmännisches Leben führen könnt, dass ihr nicht hier auf dem Land versauert.“
Es war wahr. Er hatte es für sie getan, jene Ponys. Nie sollten sie hungern, wie es schon er und seine Brüder und Schwestern mussten. Es war abgemachte Sache. Er hatte jenes Buch gefunden, verstand es, würde es benutzen. Auch seine Frau hatte zugestimmt. Wieso nur? Wieso hielt sie ihn nicht auf? Dachte er sich im Nachhinein. Jede einzelne, im Gefängnis der Träume abgesessene Nacht.
Es begann, er sprach die Worte und kommunizierte mit der übermächtigen Kreatur. Sich selbst dabei anzusehen, eine Schande, eine Schmach. Wieder und wieder. Was hatte ihn dazu getrieben?
Dunkle Blasen stiegen aus dem leuchtend roten Pentagramm auf.
Szenenwechsel. Seine Frau, und er, der Mörder. Der Eiskalte Bastard, der seine Frau, die Wahnsinnige, mit 5 Messerstichen umgebracht hatte. Hatte er sie nicht 2 Jahre lang im Keller gefangen? Hatte er. Den Kindern zu liebe. Das war es, was er sich später einreden würde. Wem zu liebe? Den erfolgreichen, neureichen Städterponys? Diesen undankbaren, die sich selbst nicht einmal bei ihm gemeldet hatten. Bei ihm, der sich nicht wegbewegen konnte?
Leid. Großes Leid. Warum hatte er dem Buch vertraut? Was hat ihn zum Mörder aus Selbstlosigkeit gemacht? Sein Ego? Seine Frau, die die Weiden verlassen wollte, um so frei zu werden, und ihre Seele wiederzuerlangen.
Dann diese vermaledeiten Bilder, die er nicht sehen wollte, dieser Pein. Seine Kinder, wie sie erfolgreich in ihren Städtersesseln saßen, ihre Gatten und Gattinnen begatteten, ihr Geld zählten. Doch wenn er jetzt schwach werden würde, würden sie alle sterben und er wäre umsonst zum Mörder geworden.

Nie wieder würde er für irgendwen sein Seelenheil aufs Spiel setzen. Denn technisch gesehen...
besaß er keine mehr.
Und er wachte auf. Keuchend, erschrocken über sein eigenes, widerwärtiges, ekeliges Abbild.